Estreluarada

Perguntei a noite estrelada,
como nascia o dia solar.
O dia solarmente me respondeu,
-Quer saber como eu nasço?

Ao estrelar da noite, em que
não mais enxergamos
de tão grande encanto,
dorme, sonha e acorda.

Ao acordar com a boca
louca, ressequida,
verás refletida e despertado,
uma noite ensolarada e um sol estrelado.


O amor

Porque escrevo, se não tenho o que dizer!
Porque falo, se não tenho o que escrever!
Porque insisto em enxergar, se meus olhos só me deixam ver!
Porque sinto, se meus sentimentos me enganam!
Porque minto, se sei que a sinceridade é um dom o qual poucos têm!
Porque procuro, se não sei o que quero, e o futuro é incerto!
Por que
canto, danço, leio,
falo, riu, choro,
nasço, morro, escrevo,
se todas essas palavras não valem um sentimento,
o qual será a minha eterna busca.


Deixa

-Deixa eu dizer que te amo,
se sei que gostas de mim,
não como eu gostaria,
mas apenas como tu sente.
E o teu sentir por mim é muito mais
do que o que o meu sentimento vale.

-Deixa apenas que eu sinta por ti,
aquilo que tu deixarias.
Na eterna magia da noite,
Na insólita solidão do dia

Poesias minhas e do meu subconsciente

Mentira

Mentiram-me tão sinceramente sobre a vida,
que acreditei alegremente, e assim evidentemente,
vivi a vida tão humildemente, nesse saco de risadas,
Que é a vida da gente.

Tentei escrever anteriormente
sobre coisa tão oportunamente
que é a mentira que nos engana
nessa vida tão,
rotineiramente cotidiana,
essa nossa vida mundana.

Inicialmente, irei mentir precipitadamente.
dizendo que quando escrevo, finjo completamente.
Ah! Meu caro se eu fosse falar a verdade
sobre meus sentimentos, percepções e pensamentos,
teria uma ideia a cada firmamento,
no mesmo ritmo de um lamento

Sendo

Perguntaram-me
outro dia.
-Qual o sentido da
Poesia?.

Respondi:
-Não sei
Sei que a minha poesia tem sentimento.

Poetisar

No salutar trabalho árduo
que é poetisar,
poetiso com as palavras,
para não poder pensar.

Penso para viver.
Penso para não sofrer.
Penso para não morrer.

E enquanto não morro,
nada me resta se não escrever,
poesias de escárnio, terror e maldição
misturadas às de vida, amor e paixão.

Sentimentos misturados
Caminhos entrelaçados.
A vida é única, é a que se tem.
Independentemente disso poetiso
para o mal
ou para o bem