Poesias minhas e do meu subconsciente

Mentira

Mentiram-me tão sinceramente sobre a vida,
que acreditei alegremente, e assim evidentemente,
vivi a vida tão humildemente, nesse saco de risadas,
Que é a vida da gente.

Tentei escrever anteriormente
sobre coisa tão oportunamente
que é a mentira que nos engana
nessa vida tão,
rotineiramente cotidiana,
essa nossa vida mundana.

Inicialmente, irei mentir precipitadamente.
dizendo que quando escrevo, finjo completamente.
Ah! Meu caro se eu fosse falar a verdade
sobre meus sentimentos, percepções e pensamentos,
teria uma ideia a cada firmamento,
no mesmo ritmo de um lamento

Sendo

Perguntaram-me
outro dia.
-Qual o sentido da
Poesia?.

Respondi:
-Não sei
Sei que a minha poesia tem sentimento.

Poetisar

No salutar trabalho árduo
que é poetisar,
poetiso com as palavras,
para não poder pensar.

Penso para viver.
Penso para não sofrer.
Penso para não morrer.

E enquanto não morro,
nada me resta se não escrever,
poesias de escárnio, terror e maldição
misturadas às de vida, amor e paixão.

Sentimentos misturados
Caminhos entrelaçados.
A vida é única, é a que se tem.
Independentemente disso poetiso
para o mal
ou para o bem